GAZA

"A sigla ONU, toda a gente o sabe, significa Organização das Nações Unidas, isto é, à luz da realidade, nada ou muito pouco. Que o digam os palestinos de Gaza a quem se lhes estão esgotando os alimentos, ou que se esgotaram já, porque assim o impôs o bloqueio israelita, decidido, pelos vistos, a condenar à fome as 750 mil pessoas ali registadas como refugiados. Nem pão têm já, a farinha acabou, e o azeite, as lentilhas e o açúcar vão pelo mesmo caminho. Desde o dia 9 de Dezembro os camiões da agência das Nações Unidas, carregados de alimentos, aguardam que o exército israelita lhes permita a entrada na faixa de Gaza, uma autorização uma vez mais negada ou que será retardada até ao último desespero e à última exasperação dos palestinos famintos. Nações Unidas? Unidas? Contando com a cumplicidade ou a cobardia internacional, Israel ri-se de recomendações, decisões e protestos, faz o que entende, quando o entende e como o entende. Vai ao ponto de impedir a entrada de livros e instrumentos musicais como se se tratasse de produtos que iriam pôr em risco a segurança de Israel. Se o ridículo matasse não restaria de pé um único político ou um único soldado israelita, esses especialistas em crueldade, esses doutorados em desprezo que olham o mundo do alto da insolência que é a base da sua educação. Compreendemos melhor o deus bíblico quando conhecemos os seus seguidores. Jeová, ou Javé, ou como se lhe chame, é um deus rancoroso e feroz que os israelitas mantêm permanentemente actualizado."

José Saramago

Fonte:
http://caderno.josesaramago.org/2008/12/?page=2

ABADE

O Sol frondeia, d'água fria, a areia,

Ao ir do dia, frondescendo a beira

Umedecida pela afronta à cheia

À espreita em vales sob a cachoeira,

A impondo formas cuja luz frondeia

E cuja frondescência é uma fronteira,

A da beleza da palmeira e a forma

Amorfa, o caos concreto, a abstrata norma,

Enfim, aquilo etéreo e o que se toca.

A obra dele é mesmo assim: a boca

Autora, outrora, de abstração, sufoca-a

Às águas frígidas e tal voz louca

Em línguas híbridas parola, aloca,

Em metafisicista fala rouca,

A cor mestiça intrínseca do misto

Entre a matéria e a ideia. Mas persisto

Ao Sol, de fronte à fronde que formara,

Ali, da luz banhando-se na praia.

Adorna suas formas de tez clara

Amorenada em marcas do que raia

– O Sol, que para para ver a rara

Aparição e nela ele desmaia.

É só que, todavia, em ida, vinha

E vinda a vívida visão de minha

Afronta a minha mente inconsciente

– Em um suspiro audaz toma por leme

Ideias que só entende, mas não sente

E imagem que entre cujas curvas treme.

Àquela aparição, corre tão rente

O ser e o nada... De repente, "lê-me"

Ordena, como a esfinge, e sua fala

Ébria e calada finge que se abala

Ao toque de meus olhos e se cobre.

O Sol colore as suas costas, sobe

Em sua tez canela a cor de cobre

E erode-me. Eu a toco antes que a improbe

Ou descontrole por completo, ou dobre

- Em meus sentidos - o sentido, englobe

O entílico prazer à lisergia

E flores ressequidas. A queria.

AGNUS DEI

I

Quando eu me perco no pampa a perder

De vista, se como fosse o oceano,

Eu encontro a mim mesmo e que prazer

Em conhecê-lo, mas... um cordeiro? Ao plano

Sem fim, pois sem princípio, tem quê

De, não se sabe, majestade – arcano,

Mas, qual tantos, pastando. E esse é o início

Da estória. Que importa? É um ciclo, fictícios

Os pontos de partida – minha vida

Começa em... desconhece-se e termina

Nunca. Nenhuma linha foi partida,

Por na chegada. Haverá uma outra sina

Além do vai e vém, a despedida

Depois da vinda? Ilusão, menina!

Aqui, no campo, de tão manso, é estranho,

Mesmo que igual qualquer um destes anhos.

O instante em que, não sei como, me afobo

Diante daqueles olhos, olho torto,

Afoito – não sou probo. Mas prum lobo

Faminto, se há motivo a desconforto,

É, dentro do bucho, o vazio e o bobo

É o prato. Suporto: o cordeiro está morto.

E então co’o cortejo fúnebre – abutres,

O tecelão desse desfecho nutre,

No urdume, a teia que ao se entrelaçar

Depois das fiandeiras cada linha

Urdirem sina certa no tear.

E é que um daqueles fios é a minha

Vida e todo o tecido, num tafetá

Descontínuo, o infinito. Por que tinha

O Demiurgo de tecer inteiro

O mundo no infortúnio do cordeiro?

II

Plano que nem o pampa não há campo!

Extenso, é o oceano – beira a borda

Do mundo. E o vento minuano... Tampo

Os olhos e inda vejo quando aborda as

Ovelhas, as assopra, faz relampos

Delas, que são as nuvens no céu, horda

De espumas nas ondas do mar. E via

Tudo isso com o olhos fechados, dia

Na noite abaixo da pálpebra – o pampa

Está dentro de mim. Armada, a tenda,

Na em que eu acampo, é o céu aberto – tampa-

Me co’o sereno; a grama é cama e, lendas,

Meu refugio do mundo e é ele que acampa

No reflexo em meus olhos, porque os venda.

Sou eu quem o cubro a cada piscada

E a garoa são lágrimas que nada

Estará se la eu não estiver

Para testemunhar, às vezes, só

Ter fé – a estrela que brilha e sequer

Esta viva a será; do pó ao pó

Se for assim que alguém qualquer quiser,

Mesmo se um sol ainda ela é. Que dó

Do cordeiro! Morreu pra dar sustento,

Forma a fôrma do que foi pensamento

Do homem tecendo – é o centro do desenho

Que ele urde num tecido ou é o objeto

Do sacrifício, o anho, esse centro? Empenho

Em morrer-se, de carneiro, quieto

Ou, sorrateiro, o cão que o põe no lenho –

Qual é mais empenho? Aqui, sob o teto,

Paredes, sombras formam e toda a história

Me contam, perder-se nela, ilusória,

III

Grilhões – nos põem e mantêm à caverna,

Ensinam o signo a qual corresponde

A coisa e a causa a qual é subalterna.

E o olho me leva tão longe, por onde

O corpo não pôde. Eu, por minhas pernas,

 Sou meus sentidos. Só cinco? Um se esconde

Por de trás delas, as sombras, no verde

A perder-se de vista em que se perde

A luz que as projeta e é quem me conduz,

Daquelas, a essa, pois tudo flui –

Me jogou aqui dentro, à minha cruz

(O espaço e o tempo), a correnteza, mui

À espreita de quem não teima e me abduz –

Fora o enredo do cordeiro quem fui

Não sei e mais além da lei de panta

Rei, plantarei, aqui em baixo, uma planta

Pra ver se escalo por seus trinta e dois

Caminhos até o alto e, então, escapo

Deste ciclo, mesmo que, depois

De ter os percorrido, esteja aos trapos.

Perguntarei a quem encontrar : “sois

Quem e quem foi que, fiapo a fiapo,

De um cordeiro me manteve, ali, preso?”

E verei que estou errado e que o peso

Das correntes arrastam-me à baixo,

Que é igual lá em cima. Não é pessimismo,

Mas quem vi era o mesmo que mim, acho

Que posso ter sido o assassino, cismo

Ter tecido, à lembrança, o pampa; fachos

De luz que alcançaram eu, aqui, no abismo

Recado a si mesmo de um tecelão

Esquecido, lembrando: tudo é em vão.

IMPERMANÊNCIA

Nada se perde, tudo se transforma. Não só o cientista, também o religioso nos ensina: a essência das cousas é imortal. Mesmo o platônico e, por conseguinte, de novo, o padre afirmam: por de trás deste, há um mundo de ideias e, dele, somos apenas reflexo. Como no rosto projetado na água, o que está em cima está em baixo e, se Narciso se afasta, o rosto continua, só o reflexo que não. Este é um mundo de ilusões, Igreja e Academia concordam: a morte é só mais uma.

Ao mesmo tempo em que nos alertam dessa farsa, ordenam-nos ao desapego, tanto a religião quanto Schopenhauer, para evitar-se às dores do mundo, cuja a raiz repousa no desejo – desejo pela permanência do que é bom, família e amigos, juventude, mas tudo se acaba.

Ora, se falam em imortalidade, como, ao mesmo tempo, condicionam-nos a levar a vida de um monge, a fim de que não desejemos e, assim, não nos deparemos com a finidade? A impermanência assumem como ilusão e, mesmo assim, tem-na como um de seus dogmas budistas, judeu-cristãos, os yuppies do new age. Dicotômico.

A contradição, todavia, está na exposição de motivos, e não nessa lei em si. O plano terreno é como uma droga e, pelo desapego, damos os primeiros passos para escapar à adição. É como um café pra curar a cachaça – mas uma droga para contrabalancear a outra, nem de longe, confunde-se à sobriedade.

O universo é um, não a diferença entre nós e o Sol, todo homem e toda mulher é uma estrela. Somos os nódulos na gelatina, uns maiores, outros pequenos. O mundo é uma só massa, contínua – cada átomo, bicho, astro e pedaço de pedra não passa de um redemoinho num mesmo oceano (palavras de Vivekananda) – somos a mesma substância, assumindo formatos diferentes. As formas mudam, e a substância permanece. Tudo que amei e se foi, parentes, paisagens que não estão mais lá, tudo continua e meu apego é único, a todo o universo, porque sobriedade está em não diferenciar um número do outro, pois, a final, são todos igualmente infinitos – eu me apeguei a unidade, e não ao que aparenta lhe serem os pedaços. E a impermanência desses é mais uma ilusão.

7 CORDAS

Sob as cordas da viola, ele mora,

Quem chora toda vez que se, em má ora,

O amolam. Na rede ele enrola o seu

Fumo e astuto a tudo que, de Lá, vê-se,

Cobra alto em ser perturbado por desses

Que passam por lá só as vezes. Céu

Anuviado, mas o Sol, inda, a pino

E ele pita. Pausa. As cordas afino.

Mais um gole de cachaça, e prossigo.

Me ameaça – quem eu penso que sou

Para ir indo, assim, sem pedir favor

E assustá-lo? Posso esperar castigo –

E, esperando-o, nada me desconcentra,

Que ouvi dizer por aí que quem entra

Aqui sem pedir jamais voltará

A Si. Licença, dantes, não se troca

Por desculpas, agora, que é da boca

Pra fora. Me manda: "canta, até o ar

Acabar na garganta", mas não gosta

Do que canto e, rindo-se, me dá as costas.

Caio em pranto e quem me consola é o gole

– Ele o reprova, no canto, mas como,

Entornando um garrote igual água? Tomo

Por lição de vida, "não te consoles

Com pinga", que, como se não houvesse

Amanhã, ele bebe, porque é um desses

Que o faz por que gosta, não dos que afoga à

Marafa a mágoa – ele bebe sem Dó,

Meu diabo da garrafa, ou, melhor

Das cordas sem nó, da viola, soga.

A tristeza ensina igual a alegria

E o caipira não a evita não, tia.

Esse ditado, dado, por cumprido

É tomado: vai e Fá-lo, que é da lei,

É inevitável. Um trago, que hei,

De cumpri-lo, meu rei. Se ainda lido

Mal com minha vida, meu filho, já

Está melhor do que antes, apesar

De nunca sair do meu jeito, eu pelo

Menos tento e tentando tenho causo

Pra te contar. Mesmo sem tempo, pauso

Hoje em dia, e que dias, eu, só em vê-los

Passando, me perco – e o acaso sai

Bem melhor do que eu planejo. Sem mais

Nem menos, cada astro, na sua casa

Desafina minha sina – a tarraxa

Foi quebrada. E quem tu achas que a racha?

O preto-velho carpinteiro – brasa

Do seu palheiro é lua cheia e estrela

Que clareia o mundo inteiro – de vê-las,

No céu, me lembro de que é companheiro

Nos piores momentos, e a viola,

Quando chora, é seu lamento. Compô-la

Em verso é a adoração do tropeiro.

CARTA A PEDRO

Sim, Pedro, estavas certo! Não somos mais o homem de outrora. Eu estive fora, por muito tempo e, só agora, que voltei da ressaca de mais de mil anos, pude lançar meu olhar para o amanhecer além deste abismo: não sou apenas eu a senti-la. Somos os últimos filhos de Y, os primeiros no fim da História, aquele para quem, faz infinitas dimensões, a dialética cedeu assento – depois do apocalipse, não tem mocinho nem bandido, e as classes, em conflito, são bem mais que duas.

Reconquistamos, mesmo que aos poucos, a amoralidade que nos foi roubada por Sócrates, pelos pais da Igreja e, na caminhada, muitos ficam para trás, na forma de último suspiro de seus deuses insepultos. Mesmo assim, estão perto, o suficiente, para enxergar além da linha de chegada – daí o medo de continuar. Ao fracassarmos em todas as nossas intentonas, deparamo-nos com o mesmo pragmatismo do inimigo, e a arma da opressão ser a mesma do libertador soa um paradoxo tal que, na ingenuidade dos muitos que confundem os meios com um fim, enlouquece.

Seus heróis, se não morreram de overdose, sucederam, no trono, os vilões. Quixote, de cavaleiro, passou-lhes ao bobo da corte (que sempre fora). Descobrimos, na utopia, nada além de uma palavra-valise para “lugar nenhum”, que a rosa branca na boca do fuzil é pose para a foto e nada mais. Matamos o louco, saímos do zero, deixamos a criança de lado. Na Era de Aquário, perde-se toda a esperança para com ela.  A paz e o amor provam-se instrumentos inúteis – é a queda do homem que, por não distinguir, da obra, a ferramenta, causa e consequência, sacrifica o sonho, a vontade verdadeira, ao invés de trocar o meio.

É a ressaca da fantasia que vivemos. Acordamos e, na enxaqueca, indagamo-nos “como pude ser tão inocente?”, apesar de continuarmos a sê-lo. Nessa dor de cabeça brotam, por cissiparidade, duas gerações dentro de uma mesma: a dos moralistas e a dos pragmáticos. Aquela, ainda crente em certo e errado, bem e mal, e que o primeiro prevalece sobre o segundo, mesmo se tiver um plano melhor, atribui a erro no fim a razão do fracasso do meio, moldando-se, sem reclamo, ao padrão que lhe exigem para ser um dito homem de bem, ou, não pior que o conformista, crê na reviravolta, como um hippie velho.

O pragmático, a seu turno, não diferencia bem ou mal quanto ao meio, que, mui bem, distingue do fim. Na luta, falhamos por que a estratégia era ingênua.

É claro, ninguém é, tão-só e simplesmente, um desses dois ou três tipos ideais citados.

Equivoca-te, data maxima venia, Pedro, ao resumir, na sede por expansão mental, seja pelo misticismo ou em se debruçar sobre filosofia, indicador dessa geração messiânica que tanto tu quanto Marcello vislumbrais. É só mais um sintoma dessa ressaca da fantasia que sentimos.

Os moralistas, já que a antiga falhou, buscam, em Buda ou Sartre, uma moral nova, com os mesmos fins terapêuticos de antes. Já o homem e a mulher materialista, se se inclinam ao estudo das mesmas searas, é com espírito científico, céticos, não cegos, buscando a verdade e não conforto. A postura desse é desconfiar primeiro para, caso proceda, acreditar; já aquele primeiro acredita e, depois, decepciona-se e desacredita.

Não sei, Pedro e Marcello, se vos equivocais também quanto ao tempo de sermos nós e agora a geração do novo homem. Somos, dentro de uma só, duas gerações, misturadas a um estamento inerte à evolução, em pleno dissenso, ao invés de mero dualismo. Somos testemunhas e vivemos um começo de fim da História em que a os materialistas tomarão as rédeas da massa de crentes na construção da alvorada. A mesma liberdade que guiou o povo há trezentos anos vêm galopando, de novo, sobre feras, e a cifra do homem repete-se três vezes nos motes do mesmo lema, ainda que em gritos de guerra distintos. Eis o amanhecer do novo mundo.

SONETO SERTANEJO

Na clareira aberta, a queimada, o mato
Fechado que já, antes de se queimar,
Foi a mata virgem, persiste e dá
Fruto. A casca agora é grossa a meu tato,

Doída a esse peito que é onde a mato,
Pros olhos, feio e azedo, ao paladar.
Capoeira dentro do cerrado, ar
Irrespirável e amargo é meu prato.

Lá, na clareira, de frente pra casa
Grande, à direita das cercas, debaixo
Da bananeira, atrás do canaviais

Sou uma agulha no palheiro em brasa
No meio do planalto central. Acho,
Nos cupinzeiros, relevo, eis Goiás.