AGNUS DEI

I

Quando eu me perco no pampa a perder

De vista, se como fosse o oceano,

Eu encontro a mim mesmo e que prazer

Em conhecê-lo, mas... um cordeiro? Ao plano

Sem fim, pois sem princípio, tem quê

De, não se sabe, majestade – arcano,

Mas, qual tantos, pastando. E esse é o início

Da estória. Que importa? É um ciclo, fictícios

Os pontos de partida – minha vida

Começa em... desconhece-se e termina

Nunca. Nenhuma linha foi partida,

Por na chegada. Haverá uma outra sina

Além do vai e vém, a despedida

Depois da vinda? Ilusão, menina!

Aqui, no campo, de tão manso, é estranho,

Mesmo que igual qualquer um destes anhos.

O instante em que, não sei como, me afobo

Diante daqueles olhos, olho torto,

Afoito – não sou probo. Mas prum lobo

Faminto, se há motivo a desconforto,

É, dentro do bucho, o vazio e o bobo

É o prato. Suporto: o cordeiro está morto.

E então co’o cortejo fúnebre – abutres,

O tecelão desse desfecho nutre,

No urdume, a teia que ao se entrelaçar

Depois das fiandeiras cada linha

Urdirem sina certa no tear.

E é que um daqueles fios é a minha

Vida e todo o tecido, num tafetá

Descontínuo, o infinito. Por que tinha

O Demiurgo de tecer inteiro

O mundo no infortúnio do cordeiro?

II

Plano que nem o pampa não há campo!

Extenso, é o oceano – beira a borda

Do mundo. E o vento minuano... Tampo

Os olhos e inda vejo quando aborda as

Ovelhas, as assopra, faz relampos

Delas, que são as nuvens no céu, horda

De espumas nas ondas do mar. E via

Tudo isso com o olhos fechados, dia

Na noite abaixo da pálpebra – o pampa

Está dentro de mim. Armada, a tenda,

Na em que eu acampo, é o céu aberto – tampa-

Me co’o sereno; a grama é cama e, lendas,

Meu refugio do mundo e é ele que acampa

No reflexo em meus olhos, porque os venda.

Sou eu quem o cubro a cada piscada

E a garoa são lágrimas que nada

Estará se la eu não estiver

Para testemunhar, às vezes, só

Ter fé – a estrela que brilha e sequer

Esta viva a será; do pó ao pó

Se for assim que alguém qualquer quiser,

Mesmo se um sol ainda ela é. Que dó

Do cordeiro! Morreu pra dar sustento,

Forma a fôrma do que foi pensamento

Do homem tecendo – é o centro do desenho

Que ele urde num tecido ou é o objeto

Do sacrifício, o anho, esse centro? Empenho

Em morrer-se, de carneiro, quieto

Ou, sorrateiro, o cão que o põe no lenho –

Qual é mais empenho? Aqui, sob o teto,

Paredes, sombras formam e toda a história

Me contam, perder-se nela, ilusória,

III

Grilhões – nos põem e mantêm à caverna,

Ensinam o signo a qual corresponde

A coisa e a causa a qual é subalterna.

E o olho me leva tão longe, por onde

O corpo não pôde. Eu, por minhas pernas,

 Sou meus sentidos. Só cinco? Um se esconde

Por de trás delas, as sombras, no verde

A perder-se de vista em que se perde

A luz que as projeta e é quem me conduz,

Daquelas, a essa, pois tudo flui –

Me jogou aqui dentro, à minha cruz

(O espaço e o tempo), a correnteza, mui

À espreita de quem não teima e me abduz –

Fora o enredo do cordeiro quem fui

Não sei e mais além da lei de panta

Rei, plantarei, aqui em baixo, uma planta

Pra ver se escalo por seus trinta e dois

Caminhos até o alto e, então, escapo

Deste ciclo, mesmo que, depois

De ter os percorrido, esteja aos trapos.

Perguntarei a quem encontrar : “sois

Quem e quem foi que, fiapo a fiapo,

De um cordeiro me manteve, ali, preso?”

E verei que estou errado e que o peso

Das correntes arrastam-me à baixo,

Que é igual lá em cima. Não é pessimismo,

Mas quem vi era o mesmo que mim, acho

Que posso ter sido o assassino, cismo

Ter tecido, à lembrança, o pampa; fachos

De luz que alcançaram eu, aqui, no abismo

Recado a si mesmo de um tecelão

Esquecido, lembrando: tudo é em vão.